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Pues nada...
... el día siguiente -8 de julio- fue un día de encuentros, re-encuentros y re-uniones:
El pendiente separatista y díscolo apareció, ¡lo encontré en el suelo donde aparco la bici durante el horario de clase!¡Yupi ya yei!
Y también se dejó re-encontrar un anillo que llevaba missing completamente una semana. En la bandeja donde debía estar de haber sabido que el día que creí perderlo no me lo había puesto.
Y tuvimos una reunión tu mach divertida después del curso -Javier el profe, Ana, Nuria y mua- que iba a ser de una cañita rápida y terminó 7 horas después... ¡Gorfos, que séis unos gorfos!
Mai janguin baik an ai in de trein (oder dei) movido tó.
Después -después del tren de después- la bajada de después del tren de Chamartín a la jom como que super mega guay, vamos: ¡Ideal de la muerte! (léase con voz muy pijo nasal plis) y una poquita más alegal que de costumbre.
Así que nada, eso cuento: Ná de ná de mínimo interés. ¡Aim so sorri!
Salute!!
En Madrid, a 14 de julio de 2011
De despedidas y fauna ferroviaria.
Pasado mañana hará 2 semanas de mi última bajada a Getafe Sector 3.
Fui despidiéndome desde/de el tren pensando en el extraño regusto que dejan las cosas que a ciencia cierta sabemos que no volveremos a hacer; tan distinto del de los hasta luego que cuando se enredan o se disuelven son finalmente un acabose sin derecho a despedida. Supongo que es una visión particular mía pero creo que "las cosas de la vida" cuadran mejor sus balances cuando queda tó amarraíto y bien cerraíto...
Así que nada, yendo en el cercanías saqué algunas foticos horribilis en un día feote y con mi phonino birrioso del cubículo en el que me habré pasado unas 200 horas de repasos, “20 minutos” de pe a pa y antropología de la c-4, Atocha-G. sector 3-Chamartín.
Las que vienen ahora son de días salteados de usurpadores de sitio biciclista (SON todos los que están, pero no están TODOS los que son).
Todo un capítulo aparte merecería la fauna joven natural de la zona en las subidas a Madrid los viernes nuit:
Visto lo visto durante 5 laaaargos meses, el sector femenino se regía por la estética del embutido comprimido, presuntamente sexi y cuarto y mitad de máscara y lineota por ojo, más colorete y mOOOrros... << Sombra aquí y lorza allá, maquillate, embutete… >>...
Algunas veces, no lo puedo evitar y una canción -o mi versión, lo que es harto peor- forman una unión indisoluble con ciertas imágenes que no existen físicamente salvo en mi HD. Así, en AAAA y OOAA el sabor que decía un profe que tenían mis dibujos me disparaba -y dispara- inmediatamente a Rosarillo con << Sabor, sabor, a fresa y limón... >>
En las chicas abunda(ba) el negro elegante de fiesta y los colores más cañís y cantones: fucsias, verdes imposibles, amarillos, muycelestes. El pelamen entre chunguitas y chikas jarraitz con mechazas pelirrojas o rubias...
Los chicos lucían pantalones d',esos de por debajo del pubis y con el tiro hasta medio muslo, eso sí con grandes cinturones… La contraesencia de esa indumentaria que nació de la chulería de los jóvenes presos de color -negro- en los USA que llevaban así de grandes los pantalones de la prisión/correccional para demostrar que eran más ¿machos?/chulos que nadie por no necesitar los cinturones que les confiscaban al entrar, ¡¡Total, que más da si los gayumbos tampoco son precisamente de diseño!! ¡Como se pierden las buenas costumbres, lástima! ¡Ni Klavin Celin de los chinos º-˜ !
En 9 de cada 10 (mah o menoh) el peinado era un rapadillo con espigón superior, idóneo –imagino- para machacar con efecto los remates de cabeza y, sin faltar, la sudadera con capucha.
Las mademoiselles iban en grupos numerosos tremendamente sonoros-RUIDOSOS, mientras que los chavaliers iban más de parejitas de a 2 con extraños juegos de meterse y no salir, no sé si meterse, sí esconderse puede que trapichear y decir: "Este aseo es mío"... ¡Oooooooole!
Aunque corrían como mansos ante los seguratas ¡Olé!
Fauna curiosa, casi entrañable. Pero no creáis, no pierdo del todo la perspectiva: yo debía ser un personaje aún más extraño para ese personal; siempre de negro con mis rizos mi mochila y mi bici… ¡rrarra, rrarra, rrarra!
Va cara d'ajo (mirada pa evitar que alguien pretenda quitarnos, nos sitio) de tía rrarra, rrarra, rrarrísima...
Lástima que por mis venas no corra ni una pizca de sangre fotoperiodista, podía haber ido haciendo un divertido reportaje, o llevarme algún divertido susto, o tener unas fotos de mierda porque es que, a mí, me da corte sacar la cámara en la calle, salvo que piense lo mismo que pienso cuando me doy una leche tonta con la bici y público, o sea, que todos los que me ven mueren en los próximos minutos de muerte súbita... ;-)
Mejor las fotos para los profesionales, lo que a mí me gusta es tener el recuerdo en mi coco y que se vaya, o no, deformando....
Bueno, por hoy nomás (en mexicano, ¡ándale!)
En Madrid, domingo 8 de agosto de 2010
Políticamente incorrecta
El viernes pasado me bajé en la estación de Cercanías de Atocha para asistir a la inauguración de Espacio OTR en la que tiene una obra mi amigo Primoz Bizjak.
Iba con (no en o sobre) mi bici, of course, por una de las pasarelas superiores de la Estación, cuando vi que venían de cara 4 personas “en frente cerrrado”. Aminoré el paso y las chicas que iban a la izquierda se abrieron un poco de forma que cabía perfectamente. Sin embargo, mientras pasaba, el hombre que quedaba a la derecha le dio un tremendo manotazo al manillar de la bici con cara de ¿asco?¿odio?¿ascOdio?¿furor?.
Me paré y le pregunté: “¿Qué te pasa?” y el tipo me contestó Dios-sabe-qué porque lo hizo en “bantú” con la misma cara de ira (por lo que deduzco que no debía ser un piropo). Entonces, lo siento, no pude evitarlo, me salío del alma (políticamente incorrecta) y le espeté un: “¿De qué vas puto negro?”, mientras resonaba en mi conciencia la canción de Revolver “Calle Mayor” (http://www.youtube.com/watch?v=5kT_59LPisQ&feature=related).
Se giró agresivo y volvió a decir algo en lengua africana (tampoco esto sonaba cariñoso ;-), y yo, consciente de no volver la espalda a un tipo con más que dudosas intenciones, le solté un “¡Gilipollas!”. Dio un paso hacia mí, más agresivo e iracundo aún y, no sé si fue porque se lo pensó mejor o porque yo ni me acojoné, ni le perdí la cara, él se dio la vuelta y siguió su camino mascullando algo, mientras yo seguí el mío con algo de mala conciencia.
Lo extraño del caso es que el tío no parecía el típico negro que nos solemos cruzar por la calle, iba vestido de lo más occidental con un pantalón y camisa de vestir. Por otra parte, la mayor parte de los negros con los que nos cruzamos por la calle son gente muy sonriente y éste… como que más bien no.
Supongo que si hubiera sido un hombre bajito, el que se me hubiera enfrentado sin motivo y en plan chulo-agresivo, hubiera dicho “puto enano”, o de nariz grande “p. narizotas”, o calvo, o barrigón… pero era negro (Dominique, un senegalés que trabaja donde un amigo mío, dice que ellos no son negros sino marrones y que los blancos somos marrón claro) y aunque se comportó como un borde, maleducado y chulo yo me quedé con la mala conciencia de faltarle a un “moreno”… borde, maleducado, chulo y estúpido y gilipollas, por demás.
Maldita conciencia que no me permite disfrutar del ajustado a las circunstancias “puto negro”.
Definitivamente políticamente incorre… gible…
En Madrid, lunes 24 de mayo de 2010
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